Es una inevitable herida,
dolor o sufrimiento.
No se huye, no se escapa.
Se aprehende, deja una marca.
Se porta como la sombra,
está en la respiración.
Es tener que observarse,
buscar en uno mismo,
destruir, eliminar,
reescribir, enfrentar.
Volver a reconocerse
en el vacío.
Está en el tiempo,
en la gravedad y el movimiento.
Buscar iluminar.
Esperar, reinventar la fé.
Está en la noche,
en el fuego, en vivir.
No hay desgracia,
no esta vez.
No hay impenetrable
cristal de tragedia.
¿Qué hay ahora
en mi piel,
en mi aliento,
que me tortura?
Es conocido dolor,
estrella observada
siempre en mi cielo,
mi firmamento nocturno.
Y se va, con las estaciones,
con las lunas, la pena.
Se queda en mí, lo que creo,
lo que entiendo del amor.
En este paisaje de rocas y sombras,
de fría y tenue luz,
visión de la que escapa
la calma como suspiros.
Visita mi pensamiento rincones
de la devastada memoria,
a sabiendas del conocido
desasosiego que le aguarda.
Conciencia del pasado,
del presente como celda,
tiempo disuelto entre reflejos
de reinventada tranquilidad.
Inevitable llegar a rostros,
ojos, palabras y tacto,
con trágicos nombres como ecos
entre las olas del ensueño.
En particular, la rebelión,
reaparece y se vuelve estruendo,
se manifiesta como profeta,
creadora de sueños.
Y en un instante, el vacío,
el lamento que resuena
en el ocaso, en el otoño,
la pérdida.
Soltar la mente,
derramarla.
Mirar hacia arriba,
pensar en el momento
del que nunca
fuimos conscientes.
Saber,
ver y buscar,
aunque todavía no
se entienda por completo.
Vé, busca en mí,
deja que te guíe
el asombro,
la ilusión, los sueños,
la emoción de
un descubrimiento.
Aléjate, observa
tus manos buscar,
intentar recordar,
y escúchame decirte:
ven.
