Inmerso en esta sustancia que llevamos siempre en nuestras cabezas y corazones y que ahora hemos derramado nos volvemos las horas en que se embriagan nuestras almas nuestros ojos nuestra piel.
Doy a mis días tus significados la noche es el añoro palabras que cambiaron al volver el frío y tu presencia nuevamente un milagro posible realizado por nuestros sueños que se entrelazan y tejen la perfección de este momento.
Y mi aliento se vuelve el cierzo la infinita tristeza que llueve en forma de estrellas y no hay más razones se me han terminado al intentar darle razón a cada una de las cosas.
“El poema es el único supuesto de que yo existo, la única garantía de mi ser: el único rezo por que el no ser no sea como el ser.” L.M.P.
sábado, 24 de octubre de 2015
domingo, 23 de agosto de 2015
Viejos poemas
Releer
o escuchar en voces queridas
viejos poemas
que dejaron escritos en nosotros
más que sus versos.
En tardes vacías
o noches de festejo
están ahí sus memorias
que brindan al alma
una evocación especial.
Es la añoranza
de las luces y el frío
que acompañan
la Nochevieja.
Es el sentir renovado
el significado de la vida
como en aquella soledad
que ya se han llevado los años.
Es volver al abrazo
lleno de infinito cariño
que fue el inicio
de una historia que aún se escribe.
Es el poema
siempre recordado
marcado por la memoria
de lo que era la existencia
entonces...
lunes, 6 de julio de 2015
Perturbación
Lleva a todas partes
Y es camino del perdido
Y del perdedor
Como todos nosotros
Es ahora visión del pasado
De abandono
Lo que diga el alma se calla
Por los aullidos del dios
Que sufre su propia creación
Es lo que digamos hoy
Y mañana ya no sea más
Que una rareza inexplicable
Se vierte a sí mismo
Y se vuelve del color
De las profundidades del mar
Qué hay ahí
Lo que guía al peregrino
Por laberintos de versos
Y vuelve al poema
Para ahogarse
domingo, 24 de mayo de 2015
Tiempo
Miedo al tiempo
a todo lo que es
y lo que no entendemos de él
Miedo a que se termine
a no poder volver jamás
a las personas y los lugares
que significan algo
Miedo a lo impredecible
a no poder saber si realmente
lo que esperamos podrá ser
Miedo también a no comprenderlo
al tiempo
a todo lo que es
y lo que no sabemos de él.
a todo lo que es
y lo que no entendemos de él
Miedo a que se termine
a no poder volver jamás
a las personas y los lugares
que significan algo
Miedo a lo impredecible
a no poder saber si realmente
lo que esperamos podrá ser
Miedo también a no comprenderlo
al tiempo
a todo lo que es
y lo que no sabemos de él.
martes, 28 de abril de 2015
Sepulcro
A menos de años de distancia
la razón está viva por los méritos
de lo que sembró alguna vez en el ser
la violenta ola de negrura y crueldad
proveniente de todas direcciones
de la vida
No tiene lugar de descanso
el ser se encamina en la lucha
la misma de entones
la que se daba por perdida
porque todo comenzó
de la única forma lógica
con una derrota
Y los sueños son igualmente
como las olas
las del oscuro mar de violencia
que llevan sobre sí el cadaver
de una falsedad cuyo destino
lo decidió el ser embriagado
por la ira.
la razón está viva por los méritos
de lo que sembró alguna vez en el ser
la violenta ola de negrura y crueldad
proveniente de todas direcciones
de la vida
No tiene lugar de descanso
el ser se encamina en la lucha
la misma de entones
la que se daba por perdida
porque todo comenzó
de la única forma lógica
con una derrota
Y los sueños son igualmente
como las olas
las del oscuro mar de violencia
que llevan sobre sí el cadaver
de una falsedad cuyo destino
lo decidió el ser embriagado
por la ira.
domingo, 12 de abril de 2015
No hay un pasado escrito...
No hay un pasado escrito
solo podredumbre
el desgastante existir
el continuo proceso
descomposición de la existencia
las partes de una historia
revueltas
repitiéndose una y otra vez
pues no hay final
La razón no encuentra lugar
Se añora ese infinito espacio
que en realidad nunca se conoció
ni jamás se llegará a explorar
tan lejano
como el pasado
que no fue mejor tampoco
Un demente toca el piano
y conduce al mundo entero
a su único destino lógico
Si realmente la locura
es la que está tocando aquellas notas
a nadie le interesa.
solo podredumbre
el desgastante existir
el continuo proceso
descomposición de la existencia
las partes de una historia
revueltas
repitiéndose una y otra vez
pues no hay final
La razón no encuentra lugar
Se añora ese infinito espacio
que en realidad nunca se conoció
ni jamás se llegará a explorar
tan lejano
como el pasado
que no fue mejor tampoco
Un demente toca el piano
y conduce al mundo entero
a su único destino lógico
Si realmente la locura
es la que está tocando aquellas notas
a nadie le interesa.
sábado, 21 de marzo de 2015
Frío
Este frío me hace sentir vivo
Sentir el ser colmado
De pensamiento vibrante
Y una particular conciencia
La negrura es infinito
Por alcanzar y describir
En el tiempo se pierden
Y reencuentran las manecillas
Llevar la experiencia de la vida
Hasta el punto extático
El despertar de la mente
Morir de frío
viernes, 6 de marzo de 2015
La ciudad gris
Volar sobre una ciudad gris
viva pero sin un color más
que el de la brutal soledad
de cada una de sus almas
Los tiempos cambian
y el aire es otro
la naturaleza no llama
ha muerto el instinto
En ríos de ácido cae
la esperanza de un renacer
de una nueva era de sol
y verdadera vida
Por los cielos busco
la verdadera razón
de este castigo
que amamos todos
Y no hay otro culpable
que nosotros mismos
nadie en el cielo
es responsable
Mi búsqueda es en vano
la respuesta ya la conocía
y el vacío es completo
en mí y en la ciudad gris
Romperé el vínculo
entre la humanidad y yo
este lazo que nunca he visto
y que solo a veces he sentido
Solos estamos todos
hundidos en la misma miseria
desde el nacimiento
desde que fuimos un ser
La ciudad gris es todo
lo que veo y queda por ver
tanto es el desprecio
la desesperación de pertenecer
que huyo volando de la ciudad gris
viva pero sin un color más
que el de la brutal soledad
de cada una de sus almas
Los tiempos cambian
y el aire es otro
la naturaleza no llama
ha muerto el instinto
En ríos de ácido cae
la esperanza de un renacer
de una nueva era de sol
y verdadera vida
Por los cielos busco
la verdadera razón
de este castigo
que amamos todos
Y no hay otro culpable
que nosotros mismos
nadie en el cielo
es responsable
Mi búsqueda es en vano
la respuesta ya la conocía
y el vacío es completo
en mí y en la ciudad gris
Romperé el vínculo
entre la humanidad y yo
este lazo que nunca he visto
y que solo a veces he sentido
Solos estamos todos
hundidos en la misma miseria
desde el nacimiento
desde que fuimos un ser
La ciudad gris es todo
lo que veo y queda por ver
tanto es el desprecio
la desesperación de pertenecer
que huyo volando de la ciudad gris
martes, 24 de febrero de 2015
Error humano
Las cosas que consideran esenciales
Intrínsecas a la condición humana
Trato de arrancarlas de mí
La mentira es la única verdad
Y siempre es todo
Un error humano
Repulsión a lo que debería tolerar
Es un mundo de hipocresía
Es una manada
Que ha creado leyes
Sistemas absurdos para la naturaleza
Traidor de sí mismo
El ser humano
domingo, 15 de febrero de 2015
Días de cielos blancos
Son frecuentes las punzadas
Todavía
Es una especie de enfermedad
No se ha curado
No se han ido las densas nubes grises
que oscurecen el horizonte
Persiste la misma sensación
de distancia, de tragedia
Los días parecen insignificantes
Vienen siempre los sueños
Una tristeza distinta
Todo es sombrío
Abandonados están los amados
recuerdos de felicidad
Existen, están ahí
Se sienten tan lejos
La muerte crónica, progresiva
¿Qué es ésta música?
Creer en la vida
Crecer contra los pesares
Sumar años
Todavía
Es una especie de enfermedad
No se ha curado
No se han ido las densas nubes grises
que oscurecen el horizonte
Persiste la misma sensación
de distancia, de tragedia
Los días parecen insignificantes
Vienen siempre los sueños
Una tristeza distinta
Todo es sombrío
Abandonados están los amados
recuerdos de felicidad
Existen, están ahí
Se sienten tan lejos
La muerte crónica, progresiva
¿Qué es ésta música?
Creer en la vida
Crecer contra los pesares
Sumar años
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