Recorreré los contornos de las letras
los límites del pensamiento
un día entero en silencio
deambulando entre las nubes
en los rincones de la noche.
Heridos los versos ahora sangran
son los causantes de su propio dolor
son la larga agonía de las horas
un día de luto por la luz del sol
que muere siempre en el poema.
En cada respiración una pregunta
la misma, la que nunca se va
la que da razón a las cosas
y a todo le quita el sentido,
las raíces de la locura.
En la mente se entraña una elegía,
desaparecerán siempre al final
los recuerdos de que hubo
alguna vez sol, tiempo,
alguien que leía estas palabras.
